Про тех, кто нас любит…просто потому, что мы есть у них

Ангелы — это не те,

Кто с нимбом и крыльями белыми.

У них обычные лица

И нет слащавых улыбок.

Ангелы — это те,

Кто за нас отвечают первыми.

Это те, кто горечь и мелочь

Обид нам прощают,

А мы их не замечаем,

Мы просто проходим мимо…

                                                                                                                М. Палей

        День Твоего Рождения. Ей двадцать семь…

 Маленький, беззащитный, теплый комочек. Новый человек. Она тебя уже любит…любит… просто потому, что ты есть у нее.

Сейчас ее глаза сияют от счастья и безграничной любви. Новая жизнь для тебя, и новая страница в жизни для нее. Пусть раньше она ошибалась, обжигалась, опускала руки, страдала…Пусть не умела любить и чувствовать…Теперь это уже не важно. Главное решение в ее жизни было принято 9месяцев назад. 9 месяцев назад она решила быть сильной, смелой, не бояться боли…Научиться и научить любить…Чисто и искренне. Пусть пока одна, но не одинока…

А теперь…Теперь ее радости не было предела, смотря на то, как ты смешно морщишь носик и пытаешься улыбаться. Она боялась, что просто утопит тебя в своей любви. Ты моргаешь глазками и не понимаешь, что с тобой…А она любит тебя…любит…просто потому, что ты есть у нее.

Тебе год.

Вот уже ровно год она летает от счастья. Наблюдает за каждым вздохом, каждым робким и неумелым шагом. Ты учишься ползать, сидеть, говорить, смеяться….Ты пока не можешь понять, что такое любовь…А она любит тебя…любит…просто потому что, ты есть у нее.

Тебе три.

Вот уже ровно  три года она летает от счастья…Она просыпается, чтобы увидеть тебя снова и снова, не может наглядеться на белокурые завитки около лба и ангельскую улыбку…Она прощает тебе все шалости, а ты пока даже и не понимаешь, почему она не ругает тебя за изрисованные обои и разбитую вазу… Она любит тебя…любит…просто потому, что ты есть у нее.

Тебе уже пять.

Пять лет…Пять лет безграничное счастье и любовь не дают ей приземлиться …А у тебя появляются первые друзья, такие же, как и ты, ангелочки. Вы вместе проказничаете, безобразничаете… А потом, вечером, укладывая тебя спать, она садится на край твоей кровати, и ты без утайки раскрываешь все свои детские секреты, желания, и мечты…Иногда ты обижаешься на нее, абсолютно не понимая, почему она не покупает тебе игрушку или ведет в садик с утра, когда так хочется спать…Она ставит все твои желания на первое место, старается выполнять все твои прихоти и живет надеждой, что, когда ты вырастешь, скажешь, что любишь…искренне и чисто… А пока…пока  она любит тебя…любит…просто потому, что ты есть у нее.

Тебе семь.

Первый раз в первый класс… Первые волнения, новые знакомые, новые проблемы, новые мечты и желания…

Ты уже не считаешь себя ребенком и не любишь, когда она говорит тебе « мой ангел»…По-прежнему она прощает тебе ошибки, пусть еще детские и нелепые…Ты часто обижаешься и злишься на нее, когда не пускает в гости… А она любит тебя…любит…просто потому, что ты есть у нее.

Тебе пятнадцать.

Первая любовь, проблемы со школой, постоянные концерты и бесконечные ночевки у друзей…Столько соблазнов и искушений….Столько путей-дорожек…И один единственный – твой…

Когда она пытается помочь, ты ограничиваешься коротким :  «Не надо, мам»…Когда пытается узнать, что у тебя на душе, какие проблемы тревожат тебя, ты бросаешь ей резкое: «Не лезь, это моя жизнь»… А она любит тебя…любит…просто потому, что ты есть у нее.

Тебе семнадцать.

Ты даже не замечаешь, как она постарела, но ее глаза все так же светятся счастьем и любовью…С какой гордостью она рассказывает о твоих достижениях и как волнуется, смотря в окно, пытаясь разглядеть в нем до боли знакомый и любимый силуэт…Ты опять возвращаешься под утро, рассеянно чмокаешь ее в щеку и отправляешься спать, не забыв попросить, чтобы она позвонила в школу…Ты говоришь ей так много слов, порой злых и обидных, но никогда тех, которые она ждет уже семнадцать лет…Снова убегаешь к людям, которых считаешь самыми главными в твоей жизни, которые никогда не ругают и никогда не предадут…Наверное, не предадут… А она любит тебя…любит…просто потому, что ты есть у нее.

Тебе восемнадцать.

Совершеннолетний, молодой и красивый, ты бежишь уже к новым друзьям хвастаться поступлением в институт. Свою первую стипендию ты тратишь на человека, который тебе дорог, а потом вы вдруг расстаетесь, разбегаетесь…Ты опять забываешь позвонить ей, а она ночи напролет проводит у телефона…Пусть не одна, но так одинока…Когда ты все   же  забегаешь домой, она суетится, рассказывает последние новости, а ты делаешь вид, что тебе интересно и хочешь уйти поскорее… А она любит тебя…любит…просто потому, что ты есть у нее.

Тебе двадцать три.

У тебя давно уже своя жизнь, учеба-работа-отдых, новые друзья-коллеги-приятели…Времени нет ни секунды. Ты по-прежнему забываешь звонить и ужасно злишься, видя, как она лезет в твою жизнь. Ты считаешь ее взгляды устаревшими, и ваши столь редкие встречи опять заканчиваются тем, что ты убегаешь, хлопнув дверью…Ранишь ее словами, острыми, как нож, не замечаешь или просто не хочешь замечать ее проблемы… А она любит тебя…любит…просто потому, что ты есть у нее.

Тебе двадцать пять.

Ты вспоминаешь,  что она есть у тебя, когда на душе скребут кошки, все отвернулись и не хватает на метро…Идешь туда, где прошло детство…Она открывает дверь, и глаза ее слезятся от счастья…Ты говоришь, что так больше не повторится, но как только свет забрезжит в конце твоего туннеля, жизнь начинает налаживаться, ты снова убегаешь, хлопнув дверью. И  опять все повторяется…Не звонишь, не приходишь, не говоришь… А она любит тебя…любит…просто потому, что ты есть у нее.

Тебе двадцать семь.

Двадцать семь…Ты все чаще задумываешься о том, чего ты достиг в жизни. Что она, эта самая жизнь, для тебя значит…Решаешь все изменить…Но почему-то опять срываешься, опять нет времени подумать, опять куда-то спешишь…А когда тебе вновь становится больно, ты опять подходишь к дому, где живет она…Поднимаешься на свой этаж…Долго звонишь в дверь…А она не открывает…Сердце тревожно екает… Наверно, в магазине. Садишься на ступеньку и нервно куришь….Минуты кажутся часами, а ее все нет…Не выдерживаешь и уходишь, а сердце екает и подпрыгивает в груди, тревожно бьется, но ты игнорируешь это….

Через неделю ты узнаешь, что она попала в больницу….

 Она молча рассматривает потолок…Почему-то чувства совсем испарились…Может, тогда, 27 лет назад, она сделала неправильный выбор??? А может, она просто она не научилась и не научила любить…Слезы бегут по ее щекам, и она понимает, что смысл ее жизни столько раз уходил и хлопал дверью, что уже вряд ли вернется. Она винила себя за то, что лезла и вмешивалась, что ,может, была не права, что ,может, мешала и не понимала…Боль…Но не физическая, а где-то там, в душе. Ее сердце разбилось на сотни осколков. Она неделю затаивала дыхание, прислушиваясь к шагам, которые узнает из тысячи…Но в какой-то момент она почувствовала, что боль в сердце становится лишь сильнее, что оно ноет и кровоточит …Она лежала и смотрела в потолок…Смотрела какими-то безжизненными глазами….Она так и не дождалась главных слов в ее жизни…Но она все еще любит тебя…любит…просто потому, что ты есть у нее.

Ты вбегаешь в палату…Слезы фонтаном льются из твоих глаз…Сейчас ты понял все…Это не ты был ее ангелом. Это она была твоим…Твоим незаметным и незаменимым ангелом…

Теперь уже ты сидишь на краю ее кровати, держишь ее за руку… Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ…И  все-таки она сделала свой выбор не зря…. http://kykycbka.blog.ru/favorites